Charles Baudelaire To the Reader
Folly, and lies, and avarice, and vice
Possess our souls and move our limbs by force,
And we sustain our affable remorse
The way street-people fatten up their lice.Our sins are headstrong, our atonements feigned.
We give our great confessions, doing math,
Then blithely tromp back down the mud-slopped path,
Believing our vile tears will cleanse what's stained.Above our pillows, mystic Satan's hissed
At length to lull our dreamy heads to rest,
And the rich metal that our will possessed
Is vaporized by this shrewd alchemist.The Devil holds the strings that move us here!
We find we're charmed by loathsome objects' spell;
Each day we take the next step down to Hell,
Crossing through putrid shades without a fear.And like the ragged lecher who cannot
Stop mouthing on an old whore's martyred tit,
We steal clandestine thrills when we see fit,
Wringing them like an orange gone to rot.A million swarming worms, vast companies
Of demons binge within our brains and riot,
And, every time we breathe, death slips, quiet,
Unseen, into our lungs, with a faint wheeze.If rape and poison, arson and the blade
No longer with quaint patterns decorate
The boring canvas of our sorry fate,
It's only that, alas!, our soul's afraid.And yet, amid the jackals and panthers, in
The throngs of vultures, spiders, vipers, apes,
And howling, grunting monsters of all shapes,
Within the zoo of our egregious sinThere's one more squalid, fierce, in a vile robe!
Unable to act, or cry, dramatically,
Still, it would have the earth made a debris,
And with a yawn would swallow the whole globe.Boredom!—The eye unwilling tears would smother,
It puffs its hookah, dreaming guillotines.
Reader, you know this monster, how it preens—
Hypocrite reader—doppelganger—brother!
translated by Ryan James Wilson
Charles Baudelaire Au lecteur
La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, Ã travers des ténèbres qui puent.Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;C'est l'Ennui! L'oeil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère!